miércoles, 7 de noviembre de 2012

Carta de Charles Bukowski a Ann Bauman




A Ann Bauman, 2 de mayo de 1963.

Estoy escribiendo esto después de nuestra conversación telefónica, y tú no tienes dinero , y deberías tener, y sin embargo también hace bien no tener, fuiste un sonido desde la oscuridad, y te amo por eso, hay algo bueno en tí, puede que no lo sepas, pero existe, y olvídate de todas las comas y de esta charla estilo libre... es tan raro escuchar un sonido en la locura. no me siento cómodo hablando por teléfono. no me siento cómodo hablando. aunque digo cosas pequeñas y tontas, es sólo por vergüenza y carencia de habilidad y de corazón y por todas las carencias que me impiden expresar lo que quisiera, y cuando cuelgo el teléfono siempre siento que fracasé, no un fracaso ordinario, sino un fracaso que afecta a todo: a mí mismo, a vos, a nuestra próxima mañana, a todas las maneras en que se enrosca el humo. Ann, creo que tienes que saber esto: no soy básicamente un poeta, odio a los putos poetas que se complican la vida contra el mundo quejoso, y los poetas son malos, y el mundo es malo, ¡y nosotros estamos acá!, sí, lo que quiero decir es que la poesía, la que yo escribo, es sólo una décima parte de mí. Las otras nueve partes están asomadas a un acantilado sobre el mar escupiendo maldiciones baratas. Me gustaría sufrir a la manera clásica y tallar un mármol que dure siglos después de este perro que escucho tras mi ventana de 1963, pero estoy maldecido y bofeteado y malgastado hasta la nulidad en mis brazos y ojos y dedos y esta carta esta noche, 1 o 2 de mayo de 1963, luego de escuchar tu voz en el teléfono.
Merezco morir. Espero la muerte como a un halcón engalanado que con su pico, su canto y sus púas busca mi sangre enjaulada. Suena lindo, pero no lo es. La poesía que es parte de mí, la realidad aparente, lo que escribo, es bosta y basura y saliva y viejas naves de combate que se hunden. Sé que cuando el mundo -que es barato y sin clase ¿Y qué más? ¿Qué más?- olvidé la poca poesía que escribí, no será del todo culpa del mundo, porque yo no pienso en escribir, y sólo el filo del cuchillo, con el que unto la manteca o corto la cebolla, tiene un poco de práctica en los versos de mi mente.
No sabes lo importante que fue tu llamada para mí, aunque te debo haber parecido torpe y atolondrado y estúpido, pero me gustaría que no me volvieras a llamar porque sé cómo te están yendo las cosas (no muy bien) y no quiero que la poca buena gente del mundo sea herida por bukowski el vomitador. Todo está bien ahora, pero yo no sé si vendrá o cuando vendrá el próximo ataque, lo cual es un punto de vista cobarde, y todos los hombres son cobardes al ahogarse, escúchalos gritar, ¿y qué es la vida? ¿qué? hundiéndose en el agua, y no es la falta de aire y luz y pulmones y ojos y amor lo que cuenta: es esta picazón que pusieron en nosotros y que nos hace preguntarnos por qué carajo estamos acá; por esas pocas cosas. como una llamada desde Sacramento a las 7.30 de la noche. no sé, no sé, y eso es tan triste. Si las cosas se arreglaran con mi llanto, todos nos ahogaríamos en mis lágrimas enfermas. Pero no sé qué hacer. Tomo demasiado. O no lo suficiente. Hago apuestas. Hago el amor con mujeres que sólo viven dentro de sus cuerpos y miro los copos de sus ojos y sé que les miento y que me miento porque no soy más que un perro, y el amor o su acto deberían contener algo más que dos pedazos de carne friéndose en una sartén o todo está perdido como pasto del jardín o caracoles pisados y aplastados, abandonados a una suerte de viscosidad viviente, a una vida triturada para siempre.
Este asunto de la poesía es el peor de esos pisotones. Te debilita. Y si un hombre ya es débil antes de escribir poesía, entonces se convierte, finalmente, a través de los golpes de sombras y quejas, en lo que es: sólo otro muchachito rosado que hace su puto trabajo de la manera más frágil y vomitiva.
Tienes que entender que hay otros modos de enfrentar la vida que no son la máquina de escribir. Quienes lo hicieron así quizá no sean el mejor ejemplo. Nunca tomes al Arte como un espejo sagrado. Lo justo siempre es poco, y eso incluye a todos los siglos. Los países más honorables no sobreviven por coraje, ni las épocas sobreviven a los buenos artistas. Todo es azar y mierda y el golpe de los vientos. Por favor perdóname las malas palabras. Si hay algo que odio es una palabra vil dicha vilmente o un chiste verde o el sexo y la vida de un hombre y una mujer que quieren la cosa así como está. Quizás yo esté perfectamente loco y tú deberías saberlo (una nota más sombría con chillidos dorados) y no tengo intenciones de agarrármelas con tus obras de teatro... algunas están bien... Racine, etc., y uno sólo se puede reír de eso cuando no da o intenta, y yo digo adelante: versos o llamadas telefónicas o tarjetas de crédito o muerte o amor o enormes balnearios en playas de sonido y golpes y momentos de medianoche, te agradezco por seguir y yo, también, mientras tanto, sigo un poquito más.
p.d.: no me odies por sentir más de lo (quizás) necesario. puede que sea mejor que las ranas perdidas y el aire quemado de nylon y neón... puede que sea mejor que nos convirtamos en criaturas de gestos en vez de realidad, y el matrimonio es una realidad de la vida y muy pocos de nosotros pueden soportar el matrimonio o la realidad o la vida.
charles bukowski

Antes del amanecer (Richard Linklater, 1995).- Fragmentos del guion




"Por la mañana seremos historia."

"- No, no; tratemos de ser racionales en esto. Tal vez deberíamos probar algo diferente; tampoco es tan grave que esta noche sea la única ¿no? La gente siempre intercambia teléfono, direcciones... y luego escriben una vez, se llaman una o dos veces...
- Claro y eso es todo. No me gusta eso, lo odio. "

"...¿ No es acaso todo lo que hacemos en la vida, una manera de que nos amen más?.."

"- Ahora me toca a mí, dime algo que te cabree de verdad. Que te saque de quicio.
- ¿Qué me cabree de verdad? A mí me cabrea todo...
- Sí, ponme algún ejemplo.
- Ehm, ya lo tengo. Me cabrea que los hombres desconocidos, desconocidos por la calle, me digan que sonría para que se sientan mejor en sus aburridas vidas...
Qué más... Odio, odio que a 300 km de aquí haya una guerra.. porque hay gente muriendo y los demás no saben que hacer o les importa un bledo, no lo sé.
Odio que los medios de comunicación intenten controlar nuestras mentes, resultan sutiles, pero de hecho es una nueva forma de fascismo "

"La mayoría de la gente huye del conflicto cuando, para mí, muchas cosas buenas surgen del conflicto"

"ADIVINA: “Oh, tu viaje ha sido largo, y eres extranjera en este país. Eres una aventurera, una buscadora, una aventurera en tu mente. Te interesa el poder de la mujer, y la profunda fuerza que tiene su creatividad. Te estas convirtiendo en esa mujer. Necesitas resignarte a las dificultades de la vida, solo si encuentras la paz en tu interior, podrás encontrar una verdadera conexión con los demás. ¿Es él un desconocido?”
CÉLINE: “Supongo que sí.”
ADIVINA: “Ah, te irá bien, va aprendiendo. Bien, el dinero. Ambos sois estrellas, no lo olvidéis. Cuando hace billones de años estallaron las estrellas, formaron todo lo que compone este mundo. Todo lo que conocemos es polvo de estrellas, así que no lo olvidéis. Sois polvo de estrellas.”

CÉLINE: “Y es muy guapo. Tiene unos hermosos ojos azules, y labios grandes, pelo grasiento. Me encanta. Es bastante alto y un poco torpe. Adoro sentir sus ojos en mi cuando no le miro"

-"Amar a alguien y ser amada, significa mucho para mi"

-"Si hay algún tipo de magia en este mundo, debe estar en el intento de comprender a alguien, de compartir algo"

-"Estar contigo, me hace sentir como si fuese alguien"

Antes del atardecer (Richard Linklater,2004).- Fragmentos del guion




"Recuerdo aquella noche mejor que algunos años de mi vida."

"La idea de que sólo haya una persona que nos complemente es diabólica."

"Necesito los pequeños detalles, son el reflejo de cada uno de nosotros. Es lo que echo de menos constantemente. Por eso no se puede reemplazar a nadie, porque todos estamos hechos de pequeños y preciosos detalles."

"Yo suelo sentirme como un bicho raro, no soy capaz de pasar de una cosa a otra así, sin más. La mayoría de personas, cuando tienen una aventura o una relación larga y rompen, la olvidan. Pasan a otra cosa y olvidan como si nada hubiera pasado. Yo jamás he olvidado a alguien con quien he compartido algo, porque cada persona tiene sus cualidades propias. No se puede reemplazar a nadie, lo que se pierde se pierde. Cada vez que he acabado una relación me afecta muchísimo, jamás me recupero del todo. Por eso pongo mucho cuidado en las relaciones, porque me duelen demasiado. ¡Aunque sea un rollo de una noche! No suelo tenerlos porque echaría de menos las cualidades propias de esa persona."


"Veo a los que hacen el trabajo de verdad, y lo triste es que, los altruistas y los trabajadores capaces de mejorar el mundo, generalmente no tienen el ego o la ambición para ser líderes. No les interesa las recompensas superficiales".


"Para mí, realidad y amor son conceptos contradictorios."

"El camino a seguir para mejorar las situaciones está en los pequeños logros cotidianos, tienes que disfrutar de ellos para seguir adelante."

"Somos el resultado de la suma de momentos de nuestra vida."

"Desear cosas es bueno siempre que no te enfades sino las consigues."

"Libérate del deseo y descubrirás que ya tienes todo lo que necesitas."

"Los recuerdos son maravillosos si no tienes que afrontar el pasado."

"Entonces pienso si no habré renunciado a la búsqueda del auténtico amor porque perdí la esperanza el día que no apareciste en Viena."

"Sin sufrimiento no aprendemos nada."

Mario Benedetti.- Cita



“Cinco minutos bastan para soñar toda una vida, así de relativo es el tiempo.”

Mario Benedetti

Imagen: Paul Gaugin.- Niña soñando